237 Nouveautés Creys - Mepieu

Etudiante aux Etats-Unis, Caitlin Davies a une vingtaine d'années lorsqu'elle rencontre l'énigmatique Ron, l'homme de sa vie.
Lorsqu'il rentre dans son pays natal, le Botswana, Caitlin décide de le rejoindre et s'installe avec lui à Maun, " le pays des roseaux ". Ayant hâte de faire sienne la culture setswana, l'impétueuse londonienne s'intègre complètement à la famille de Ron, tombant amoureuse de l'Afrique et de ses traditions. La naissance de sa fille Ruby semble la combler. Cependant, cette vie idyllique s'assombrit. Le Botswana des années quatre-vingt-dix est en train de changer.
L'urbanisation et les ravages du sida ont transformé ce " joyau de l'Afrique " en un pays instable et violent. Un jour, la tragédie survient dans la vie même de Caitlin. L'amour qui l'unit à son mari et la tendresse qui la lie à son pays d'adoption vont alors être mis à mal par une terrible épreuve... Une vibrante et poignante évocation de l'Afrique contemporaine à travers un portrait de femme amoureuse et combative.
Avec talent et sincérité, Caitlin Davies nous fait partager l'échec de son rêve africain.

" Pourquoi les médecins se sont-ils acharnés sur moi pour me maintenir en vie ? De quel droit ? [..] Dans mon cas, me faire vivre, forcer le destin pour me sauver à tout prix et faire de moi ce que je suis désormais était une connerie.
" En décembre 2002, Vincent Humbert, jeune tétraplégique, aveugle et muet, sollicite du président de la République le droit de mourir, qui lui est refusé. Cloué sur son lit d'hôpital, conscient de l'immense chagrin qu'il cause à ses proches et particulièrement à sa mère, Marie, qui veille sur lui sans relâche, Vincent n'attend qu'une chose la délivrance qui mettra un terme à son supplice. Son cri à la mort et ses confidences déchirantes ont relancé le débat sur l'euthanasie.
La justice peut-elle refuser une mort digne à ceux que la vie a abandonnés ?

Malalaï Joya est une femme traquée.
En 2005, cette ardente militante pour la cause des femmes devient à vingt-sept ans la plus jeune élue au Parlement afghan. Elle ne cesse d'y dénoncer les seigneurs de la guerre, l'ingérence des puissances étrangères, de s'insurger contre les trafics et la corruption, contre les violations des droits des femmes. Expulsée du Parlement en 2007, menacée de mort, elle a depuis échappé à plusieurs tentatives d'assassinat.
Malgré tout, elle continue inlassablement de faire entendre sa voix, de se battre pour voir naître un Afghanistan démocratique et laïque, où les femmes vivraient dans la liberté et la dignité.

Rien ne va plus dans le football français.
Une participation à la Coupe du Monde acquise dans des conditions détestables, une équipe nationale en perdition, un sélectionneur sifflé, des responsables fédéraux contestés, des clubs qui ne parviennent pas à recruter et pour couronner le tout, certains joueurs professionnels qui se comportent comme si tout leur était permis ! Il y a urgence à reprendre les choses en main. Voici quelques-uns des constats que dresse Jean-Michel Larqué dans ce livre en forme de coup de gueule.
Du petit club de Pau dirigé par son père jusqu'au brassard de capitaine de l'équipe de France en passant bien sûr par les grandes heures de Saint-Etienne, Jean-Michel Larqué s'appuie sur ses décennies d'expérience et de passion pour alerter tous les amoureux du ballon rond sur les dérapages actuels du foot hexagonal.

" J'ai quitté mon père pour apprendre à aimer les hommes, ce continent encore hostile car inconnu.
Et je lui dois aussi de savoir me séparer d'eux. Même quand je les ai dans la peau. J'ai grandi parmi des garçons. J'ai été la seule fille de ma classe de la cinquième à la terminale. J'ai été la seule pionne dans l'internat au milieu des hommes... Je me suis faite avec eux et contre eux. Ils incarnent tout ce qu'il m'a fallu conquérir, pour accéder à la liberté" .

Alors qu'elle a tout pour être heureuse, Virginie souffre depuis l'enfance d'un profond mal-être.
Après la naissance de sa première fille, elle découvre qu'elle ne supporte pas de voir son père s'en approcher et qu'elle se refuse elle-même à certains gestes, pourtant anodins, sur son bébé. Pour comprendre, elle décide de remonter le fil de sa souffrance. Sur ce chemin long et douloureux, aidée par la psychanalyse et la prière, elle rencontre une petite fille, terrorisée, nichée à l'intérieur d'elle-même, qui lui confie des choses affreuses sur son père.
Virginie n'arrive pas à écouter cette voix, ni à la croire. Mais peu à peu la confiance grandit et la jeune femme se réapproprie cette part de son enfance que sa mémoire avait oblitérée. Le puzzle prend forme, la vérité qui libère fait surface, la guérison se profile à l'horizon. Alors commence pour elle un nouveau combat. Comment affronter ce père incestueux qui réclame un droit de visite sur ses petits-enfants ? Comment réagir face à sa famille qui doute de ses révélations ? D'une plume sensible, pudique, nerveuse aussi, l'auteur nous entraîne dans sa quête de vérité, de bonheur et de paix.

Tant que je saurai où demeurer, tant que je serai accueillie en arrivant par le sourire de mes jardins, tant que j’éprouverai si fort le goût de revenir et non celui de fuir ; tant que la terre n’aura perdu aucune de ses couleurs, ni la mer de sa chère amertume, ni les hommes de leur étrangeté, ni l’écriture et la lecture de leurs attraits ; tant que mes enfants me ramèneront aux racines de l’amour, la mort ne pourra que se taire.
Moi vivante, elle ne parviendra pas à m’atteindre. B. G. Benoîte Groult publie enfin son autobiographie : d’une enfance privilégiée dans les années 1930 à l’engagement féministe, d’un mariage bourgeois au contrat de liberté, l’auteure de La Touche étoile raconte ici sa traversée de la vie comme une perpétuelle évasion.Une autobiographie alerte, ironique et franche, à l’image de cette grande bourgeoise irrévérencieuse.

" Un homme se penche sur son passé.
Le passé ne lui renvoie que les reflets d'une mauvaise vie, bien différente de celle que laisse supposer sa notoriété. Autrefois on aurait dit qu'il s'agissait de la divulgation de sa part d'ombre ; aujourd'hui on parlerait de "coming out". Il ne se reconnaît pas dans ce genre de définitions. La mauvaise vie qu'il décrit est la seule qu'il a connue. Il l'a gardée secrète en croyant pouvoir la maîtriser.
Il l'a racontée autrement à travers des histoires ou des films qui masquaient la vérité. Certains ont pu croire qu'il était content de son existence puisqu'il parvenait à évoquer la nostalgie du bonheur. Mais les instants de joie, les succès, les rencontres n'ont été que des tentatives pour conjurer la peine que sa mauvaise vie lui a procurée. Maintenant cet homme est fatigué et il pense qu'il ne doit plus se mentir à lui-même.
" Avec une liberté d'esprit exceptionnelle, Frédéric Mitterrand, ici, ose tout dire.

Il y a quelques années, en province, des amis m'amenèrent dans un éco-musée, un de ces villages reconstitués qui se voient un peu partout en Europe.
Dans ce faux village, à ma surprise, je retrouvais tous les éléments qui avaient composé mon enfance. J'avais à peine cinquante-cinq ans, mon enfance était au musée et des touristes venaient la visiter. A cette occasion, tout en constatant l'incroyable bouleversement que nous devons à la Deuxième Guerre mondiale, je mesurais pour la première fois la quantité étonnante de choses que l'on m'avait apprises et qui plus tard ne m'ont servi à rien.
Car, né dans une culture, j'ai vécu dans une autre. De là mille questions, sur les ruptures, les accélérations, les oublis, les regrets parfois, les passages, les inquiétudes. Sur ce qui nous fait et ce qui nous défait. Sur ce que nous avons perdu, gagné, sur ce qui nous reste. Le Vin bourru était le premier vin que l'on goûtait, au début du mois de novembre. Il était différent d'une cave à l'autre. Il conservait un duvet, une bourre, quelque chose d'inachevé, de provisoire, comme si le vin nouveau-né se protégeait encore contre les agressions du monde. C'est en souvenir de ce vin bourru, et du petit garçon qui ne goûtait du bout des lèvres, que ce livre est écrit.

Octobre 1901... Un homme noir dîne à la Maison-Blanche avec le président Roosevelt. Un événement qu'un journaliste de Memphis qualifiera d'" outrage le plus abominable jamais perpétré par un citoyen américain ". Ses mots se répandent comme une traînée de poudre, la renommée de Booker T. Washington, hôte du président des états-Unis, traverse les océans. Né esclave sur une plantation de Virginie, Washington est devenu le premier leader afro-américain après l'émancipation. Up from Slavery est le récit autobiographique de son ascension inouïe le manifeste du plus célèbre de ces quatre millions d'esclaves devenus brusquement citoyens, l'histoire d'un enfant qui rêvait d'apprendre à lire et devait un jour dîner avec le président.

Ca ne devrait pas être de la littérature, ça ne devrait même pas être un livre. Mais comme tout cela n’aurait pas dû arriver, un texte a été écrit, des lettres adressées à deux petites filles, deux étoiles filantes, aujourd’hui et depuis bientôt deux ans disparues. Fait divers atroce, disent les médias. Il n’y a pas de hiérarchie dans le malheur et, pourtant, en ce matin d’août 2008, la France entière se réveille sous le choc de la mort par incendie de deux enfants, moins de quatre ans à elles deux. On ne fait pas de livre avec ça, répétons-le, sauf si peu à peu le seul moyen de continuer à vivre consiste, grâce à des lettres d’une mère destinées à ses deux merveilles, à les réincarner jour après jour, à les faire précisément revivre. Ce livre hors norme et hors catégorie est avant tout un livre d’amour pour ces deux princesses envolées, et pour leur père aimant, présent, auquel on va s’attacher page après page afin de comprendre l’incompréhensible : comment la force de ce couple aussi pur permet de se sauver. Nos étoiles ont filé est un livre qui évite pathos et complaisance, qui hésite parfois entre rires et larmes, qui se distingue par son aspect unique, sinon ludique, et sa très saine incorrection. Pendant son écriture, un petit garçon est né du même amour. Le texte, cela n’étonnera personne, lui est dédié. Si la littérature ne sert à rien, elle aura au moins servi à cela.

Keith Richards est né à Londres en 1943.
Guitariste, chanteur, compositeur et cofondateur des Rolling Stones, il a aussi enregistré des albums solo avec son groupe les X-Pensive Winos. Il vit dans le Connecticut avec sa femme, Patti Hansen. James Fox est né à Washington DC en 1945 et a connu Keith Richards à Londres, au début des années 1970, alors qu'il était journaliste au Sunday Times. Il a notamment publié White Mischief. Il vit dans la capitale britannique avec sa femme et ses fils.

Dix ans, ou peut-être onze. Enaiat ne connaît pas son âge, mais il sait déjà qu'il est condamné à mort. Etre hazara, une ethnie haïe en Afghanistan par les Pachtounes et les talibans, est son seul crime. Pour le protéger, sa mère l'abandonne de l'autre côté de la frontière, au Pakistan. Commence alors pour ce bonhomme " pas plus haut qu'une chèvre " un périple de cinq ans pour rejoindre l'Italie en passant par l'Iran, la Turquie et la Grèce. Louer ses services contre un bol de soupe, passer les frontières dissimulé dans le double-fond d'un camion, braver la mer en canot pneumatique, voilà son quotidien. Un quotidien où la débrouille le dispute à la peur, l'entraide à la brutalité. Mais comme tous ceux qui témoignent de l'insoutenable, c'est sans amertume, avec une tranquille objectivité et pas mal d'ironie, qu'il raconte les étapes de ce voyage insensé.

" Ce livre, sa langue, ses mots, les voix qui le composent, sont nés de la tentative que j'ai faite de capter ce qui s'est amorcé entre mon frère et moi il y a quatre ans : le désir nous est venu de parler de nos vies. Pour connaître l'histoire de mon frère Robby, je suis allé le voir en prison et j'ai écouté ce qu'il avait à dire.
J'ai pris des notes puis, quelque temps plus tard, après avoir digéré ses paroles, mais avant qu'elles ne s'effacent, je me suis attelé à coucher sur le papier ce que j'avais appris. J'ai lu de nombreux livres sur les prisons et les détenus, j'ai bavardé pendant de longues heures avec les membres de ma famille, j'ai étudié les minutes du procès, les coupures de presse et les rapports de police afin de m'informer et d'étayer les faits.
Sans nier l'apport de ces sources, j'assume la pleine responsabilité de ce récit - où se mêlent la mémoire, l'imagination, les émotions et la réalité - qui reconstitue le tragique enchaînement de circonstances qui causa la mort d'un jeune homme et en jeta trois autres en prison pour la vie. "

« Notre mémoire est pleine de mots. Il suffit de puiser dedans. On trouvera dans ce dictionnaire très personnel des mots qui m’ont accompagné dans ma vie professionnelle comme, précisément, dictionnaire et mot. Plus apostrophe, orthographe, écrivain, lecture, bibliothèque, guillemetsà A ceux-là s’ajoutent une ribambelle d’autres mots qui relèvent de ma vie privée, de mes souvenirs intimes, de mes manières d’être, de ma psychologie d’enfant et d’adulte, de mes trucs, de mes rêveries, de mes bonheurs, de mes chagrins, de mes petites aventures d’homme devenu public grâce à une succession de clins d’oeil du hasard ». Bernard Pivot.

On est volontiers persuadé d'avoir lu beaucoup de choses à propos de l'holocauste, on est convaincu d'en savoir au moins autant.
Et, convenons-en avec une sincérité égale au sentiment de la honte, quelquefois, devant l'accumulation, on a envie de crier grâce. C'est que l'on n'a pas encore entendu Levi analyser la nature complexe de l'état du malheur. Peu l'on prouvé aussi bien que Levi, qui a l'air de nous retenir par les basques au bord du menaçant oubli : si la littérature n'est pas écrite pour rappeler les morts aux vivants, elle n'est que futilité.
(Angelo Rinaldi).

J'avais pensé, logiquement, dédier ces pages à la mémoire de mes parents - de mon père, surtout, l'auteur de la plupart des photos, qui sont la base et la raison d'être de ce livre. Curieusement, je n'en ai pas envie.
Leur dédier ce livre me semble une coquetterie inutile et fausse. Je n'ai jamais déposé une fleur sur leur tombe, ni même remis les pieds dans le cimetière où ils sont enterrés. Sans doute parce que obscurément je leur en veux d'avoir disparu si jeunes, si beaux, sans l'excuse de la maladie, sans même l'avoir voulu, quasiment par inadvertance. C'est impardonnable. Mon père fit ces photos. Je les trouve belles.
Il avait, je crois, beaucoup de talent. J'avais depuis des années l'envie de les montrer. Parallèlement, montait en moi la sourde envie d'écrire, sans avoir recours au masque de la fiction, sur mon enfance coupée en deux. Ces deux envies se sont tout naturellement rejointes et justifiées l'une l'autre. Ces photos sont beaucoup plus pour moi que de belles images, elles me tiennent lieu de mémoire. J'ai le sentiment que ma vie a commencé le jour de leur mort - il ne me reste rien d'avant, d'eux, que ces images en noir et blanc.

En 1973, je suis venue au monde, quelque part dans une jungle féerique du Cambodge. J'étais une petite fille prête à dévorer la vie, amoureuse de son papa. Cette histoire aurait pu être celle d'un conte de fées. Mais les adultes n'aiment pas les contes de fées, et Pol Pot avait de grands desseins pour un Cambodge nouveau. Haute comme trois pommes, c'est ainsi que j'entrai par la force, la peur et la violence dans l'univers des grands. La révolution était en marche et les enfants devaient devenir des adultes. J'avais deux ans, un nouveau père et une nouvelle mère uniques : l'Angkar. J'apprenais un jeu qui me dépassait où, pour ne pas perdre, il fallait survivre. Où, pour survivre, il fallait résister à une mort qui offrait pourtant plus de douceur que la vie. Dans ce jeu, le rire était criminel mais les larmes étaient interdites.

Natascha Kampusch a vécu le pire: le 2 mars 1998, à l'âge de dix ans, elle est enlevée sur le chemin de l'école.
Pendant 3096 jours, huit ans et demi, son bourreau, Wolfgang Priklopil, la garde prisonnière dans une cave d'environ cinq mètres carrés, près de Vienne. En août 2006, elle parvient à s'enfuir par ses propres moyens. Priklopil se suicide le jour même. Dans ce récit bouleversant, Natascha Kampusch révèle les circonstances de son enlèvement, le quotidien de sa captivité, sa terrible relation avec son ravisseur et la façon dont elle a réussi à survivre à cet enfer.
Le témoignage unique d'une traversée de l'inimaginable par une jeune femme qui ne s'est jamais laissé briser.