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Il est le bègue excentrique d' " Un poisson nommé Wanda ", un tortionnaire dans Brazil, l'ami et le complice de Terry Gilliam, un des indispensables piliers des Monty Python : Michael Palin, assez inconscient pour relever en 1988 le défi lancé par la BBC. Refaire en 80 jours, et avec les mêmes moyens de transport, le voyage autour du monde de Phileas Fogg, le héros de Jules Verne. Seule différence : son Passepartout à lui sera cinq, soit une équipe de tournage au complet de la BBC. Ce qui ne sera pas forcément pour lui simplifier la vie... Trains aux allures de chenilles processionnaires, traîneaux, montgolfière, barge d'éboueur, " dhow " surpeuplé dans l'océan Indien : voyager avec Palin n'est pas de tout repos, et ses aventures n'ont rien à envier à celles de son modèle, des égouts de Venise à l'échoppe d'un barbier aveugle à Madras, en passant par l'ex-maison close de l'Orient-Express. Arrivera-t-il à temps ? Les incidents se multiplient, à croire que tous, en tous lieux, se sont secrètement ligués pour le faire échouer. Mais il en faut plus pour démonter un Monty Python... Drolatique et tendre, maniant en virtuose l'humour à froid et le " nonsense ", mais toujours profondément humain, ce récit (augmenté d'un chapitre où l'auteur revient vingt ans après sur les lieux de ses exploits) a été outre-Manche un immense best-seller, avec plus de 500000 exemplaires vendus. Et les 14 épisodes tournés pour la BBC sont eux devenus une série culte.

Situé dans les Smoky Mountains de Caroline du Nord, Serena allie, selon l’auteur, « drame élisabéthain, problèmes environnementaux et richesse de la langue ». L’héroïne, sorte de Lady Macbeth des années 1930, est l’épouse de George Pemberton, riche et puissant exploitant forestier. Ces deux-là sont des prédateurs, prêts à tout pour faire fructifier leur entreprise dont l’objectif est de couper tous les arbres à portée de leur main. Une ambition que vient menacer le projet d’aménagement d’un parc national, pour lequel l’état convoite leurs terres. Pemberton met sa fortune à contribution pour soudoyer tous les banquiers et politiciens qu’il faut, et Serena n’hésite pas à manier fusil et couteau pour éliminer les obstacles humains. Belle, ambitieuse et intrépide, Serena fascine son mari et ses employés, pour lesquels elle n’éprouve aucune compassion. Et pourtant chaque jour apporte son lot de blessés, voire de morts, tant le métier de büûcheron est dangereux en soi et la nature alentour hostile, quoique magnifique. Le roman prend des allures de thriller lorsqu’elle poursuit de sa haine implacable le fils naturel que Pemberton a engendré avant son mariage et qu’il semble vouloir protéger. Sa fureur vengeresse ira très loinà

Que savons-nous d'Hannibal ? Quelques bribes de souvenirs scolaires, l'homme qui, un temps, mit Rome à genoux, l'image formidable d'éléphants traversant les Alpes enneigées. Presque rien û assez pour que Paolo Rumiz entreprenne d'en savoir un peu plus, moins dans les bibliothèques qu'en refaisant son périple. Et sous ses pas s'éveille de nouveau la légende, reprend corps, au fil des rencontres, le grand rêve d'Hannibal et de Carthage, ce peuple de Phéniciens africanisés, marins et commerçants imprégnés de culture grecque: une Méditerranée des deux rives, unissant les hommes et les cultures...
Car enfin, quelle épopée ! Plus de vingt mille kilomètres parcourus depuis l'Afrique par l'Espagne, la France jusqu'à l'Italie, quinze années de combat contre Rome avant l'échec, puis vingt années encore d'une aventure qui le portera jusqu'au Liban, en Syrie, en Crète et, au-delà, en Arménie et en Turquie, pourchassé par les Romains qui ne lui pardonnaient pas d'avoir tremblé et s'acharnèrent à effacer toute trace de lui.
Ils ne se doutaient pas que l'épouvantail allait devenir un héros, puis une légendeà Pour penser comme pour voir, trop de proximité nuit. Le moins que l'on puisse dire est que Paolo Rumiz, pour donner sens et profondeur à notre présent, aura choisi le plus long et le plus passionnant des détours. Car c'est bien sûr de notre présent que parle, page après page, ce superbe et tellement humain récit de voyage, en un temps où se réveillent les peurs, les craintes d'une "invasion" du Sud.

Pas de plan précis, pour ce voyage : juste un fleuve, lin départ et un point d'arrivée. Et puis quelques amis, des canoës, une barcè, un cat-boat à mât inclinable, au fil des jours, jusqu'à la mer et au-delà. Juste un fleuve, mais le plus grand d'Italie, Sa Majesté le Pô, oublié, abandonné, redevenu sauvage. A travers les régions les plus peuplées d'Italie, industrielles, bruyantes, polluées, certes, mais à peine livrées au cours du fleuve, Paolo Rumiz et ses compagnons découvrent un espace vierge d'une rayonnante beauté, et un silence tel qu'ils se surprennent à chuchoter... Paolo Rumiz voulait "entendre la voix du Pô" - mais voilà, toutes amarres rompues, que cette voix bientôt l'emporte au-delà, très loin, quelque part du côté de l'Hudson et du Saint-Laurent, du Zambèze et de la Léna, du Mékong et du río Grande, à croire qu'un fleuve est tous les fleuves du monde. Un voyage au plus près, des sensations, des rencontres, des dialectes, des mets et des vins du "peuple du fleuve", qui s'ouvre peu à peu jusqu'à l'immense, dans le temps même qu'il se fait voyage intérieur. Jamais l'auteur ne s'était ainsi livré, dans ce livre tout simplement magique.

Ce livre a été salué comme un chef-d'oeuvre, comparé au Walden de Thoreau, ou aux Iles Aran de J M Synge, élu "livre de l'année" par le Guardian et l'Observer, jugé "tour de force littéraire" par Iain Sinclair, Colm Toibin, Joseph O'Connor, John Banville : le sommet de l'oeuvre, peut-être, du plus grand "nature writer" des temps présents.
Et pourtant, "nature writer", Tom Robinson le sera devenu par hasard : c'est juste en quête d'un lieu tranquille qu'il s'était installé en Irlande avec en projet l'écriture d'un roman. Il n'avait pas prévu qu'en fait de "tranquillité" les lieux prendraient possession de lui, dans le même temps qu'ils le révéleraient à lui-même. Et dès lors il n'aura plus en tête que de traquer ce mystère.
Dans les bruits du vent, porteurs de mille histoires, dans les silences des mousses et des tourbières, le vol des oiseaux, la dentelle de pierre du rivage, comme si aux sinuosités de la géographie répondaient celles des habitants, à la musique de bourrasques et de rocaille celle de leur parler, de leur culture, de leurs récits. Rarement on aura rendu l'esprit de cette terre âpre du Connemara avec ce mélange de précision et de poésie, de souci du détail et d'ouverture sur l'illimité, par la grâce d'une prose aérienne et d'un don de conteur hors du commun.

Londres, en pleine ère victorienne. Ayala et sa soeur Lucy, orphelines sans le sou, sont adoptées par le frère et la soeur de leur défunte mère. Ayala, belle et séduisante, part vivre chez sa tante, mariée à un riche banquier, tandis que Lucy, moins jolie, s'installe chez son oncle, modeste employé de l'Amirauté. La beauté et le succès d'Ayala auprès des hommes suscitent rapidement la jalousie de sa tante et de ses cousines. A quoi Lady Tringle ajouta une condition qui était de pouvoir choisir. Pour la santé de ses nerfs, les affaires de goût avaient une importance cruciale ! Elle déclara aussitôt qu'elle voulait à tout prix Ayala et ce fut donc décidé. La jeune fille était déjà plus que familiarisée avec les splendides appartements des Tringle et sa tante avait le sentiment qu'elle en serait un des charmes. Sa longue chevelure noire était d'ores et déjà considérée comme l'une des plus ravissantes de Londres. Ayala chantait comme si la Nature avait voulu faire d'elle un des oiseaux du ciel. Elle avait naguère passé trois mois à Paris et le français lui était venu sans même y penser. Son père lui avait enseigné les rudiments de son art et les flatteurs avaient déjà commencé à dire qu'elle était née pour être la seule et unique grande artiste peintre du monde. Ses mains, ses pieds, ses formes étaient parfaits. Bien qu'elle n'eût encore que dix-neuf ans, Londres avait déjà commencé à parler d'Ayala Dormer. Alors, bien sûr, Lady Tringle choisit Ayala, sans songer sur le moment que ses propres filles risquaient de souffrir de la comparaison avec leur cousine.

Telle est la force de la littérature à sa plus haute intensité - et du voyage, parfois : nous réapprendre à regarder ce que nous ne voyons plus, à force d'habitudes, devenus sans nous en apercevoir indifférents, aveugles. Presque rien, ici, mais un rien où par magie il nous semble qu'affleure le monde entier. Presque rien, les Orcades une nuit de solstice d'hiver, un couple de faucons pèlerins occupés à nidifier, une navigation à la voile entre les îles du Nord, une rencontre avec des dauphins, un crâne de fou de Bassan sur une plage : l'univers de Kathleen Jamie dans le nord de l'Ecosse - et puis le frisson du vent, le goût du sel sur la peau, cette ivresse légère quand vous sentez que le monde vient, passe à travers vous, parce que vous ne faites plus obstacle. Et pour rendre cela, une acuité extrême du regard, une densité lumineuse de la phrase, précise, toujours légère et pourtant chargée, dirait-on, d'une infinité de pensées qui nous donne le sentiment d'ouvrir les yeux pour la première fois. On pourrait penser à John Muir, à H. D. Thoreau, mais on préfère se laisser entraîner, tout à la beauté de ses mots, tout à la pertinence de ses propos, tout à la vision qu'elle nous donne de ce monde, si proche mais qui pourtant nous avait échappé... Un bijou.

«Cela, le jardin ne le sait pas. De but en blanc, tous les soins cesseront. La nature redeviendra l’unique force en présence, le dialogue entre l’homme et le paysage, exprimé dans le jardin, cet art éphémère entre tous, s’interrompra.»

Une passion, un chef-d’œuvre, un jardin en Toscane. Pia Pera y a consacré son temps et son amour. Mais une maladie incurable l’emporte à petit feu et ses forces la quittent. Face à la dégradation de son corps, contrainte peu à peu à l’immobilité d’une plante, le jardin û ce lieu où se manifeste la vie et où se succèdent les «résurrections» û devient son havre de paix et son ultime refuge. En le contemplant, elle tisse un nouveau lien avec la nature et offre une réflexion sensible et émouvante face à la mort.